Pasa que cuando algo se te clava de pibe no te lo sacas más. Por más que lo disfraces de mil cosas o trates de ocultarlo en algún corto plazo de la vida va a seguir esperando su momento de retornar a su lugar privilegiado, que le aceptes o no es cosa tuya. Lo loco es que se te clave de pibe la credulidad en los libros. No digo ser un gran lector, sino creer en las fantasías, en los otros lados, eso es muy distinto. Creer en lo que se dice, creer que es posible ser lo que se lee.

Entonces la personalidad se hace impermeable a muchas cosas del entorno, pero muy impermeable a lo que es el entorno de historias antiguas y realidades construidas.

Por eso cuando me quiero creer algo lo narro y el que me mira y se da cuenta que estoy hablando solo no va a decir otra cosa que “este es un pelotudo”.

Pero he ahí lo mágico, la posibilidad de escribirte para leerte y creerte lo que vos construiste. Parecer un pelotudo. La posibilidad de reescribirte desde miles de lugares con un soliloquio, unas instrucciones, un cuento, una poesía o esto que esta acá que no se como se define.

Momento a momento tenés (quiero decir tengo, obviamente me sustento en ustedes que son nadie) la posibilidad de elegir que es lo que lees y con que te dejas permeabilizar.

Todo depende y nada es así de fácil como lo que se puede sacar o guardar en una biblioteca. Lo que uno le robo a alguien que lo escribió lo titulo y lo dejó a mano para invitarte al delito y que desde donde este si se da cuenta de lo que estas haciendo se cague de gusto.

Y mas o menos dos renglones arriba me di cuenta que lo que en realidad lo que se me clavo de pibe no era eso de creer sino de tener fe acto mas profundo e imperecedero. La literatura fue un accidente, podría haber sido el cine o la música pero no. Fue eso de narrarme para creerme.

(ESTRACTO DE UNA NOVELA)